Pastillas para ser feliz

Relax, dulces, risas, siesta, bailes y sorpresas. Después de ésto, vuelvo a la rutina. Madrid sigue en pie de guerra, y a mi no me queda más remedio que medicarme...

Composición:
3% azul cielo, 5% amarillo limón, 2% chiste verde, 4% humor negro, 7% carcajada descontrolada, 8% la vie en rose, 2% cosquillas, 3% naranjas de la china, 1% fino humor british, 2% retranca gallega, 6% acento andaluz, 2% esencia del amanecer, 7% ho ho ho, 3% algodón de azúcar, 2% agujetas de reirse, 5% con faldas y a lo loco, 4% Río de Janeiro, 9% gol en el último minuto, 3% Tijuana, 3% excipiente de John Cleese, 6% ramo de margaritas, 5% siesta del Mediterráneo.

Yo también fui castor

Hace diecisiete navidades hice el dibujo más bonito de toda la clase. Yo lo sabía. Días después, acabó la función y camuflada en un cálido disfraz de castor me subí al escenario para recoger el premio. Ahora ya no sé ni coger el lápiz.

¡Felices sueños!

Llegada la fecha me veo en la obligación de escribir un motivo navideño, pero la verdad es que no controlo demasiado los temas religiosos. Prefiero desearos un año repleto de sueños y compartir con vosotros estos versos, que a mi parecer son uno de los tesoros más brillantes de nuestra literatura.

¡No dejéis nunca de soñar!

Sueña el rey que es rey, y vive
con este engaño mandando,
disponiendo y gobernando;
y este aplauso, que recibe
prestado, en el viento escribe;
y en cenizas le convierte
la muerte (¡desdicha fuerte!):
¿que hay quien intente reinar,
viendo que ha de dispertar
en el sueño de la muerte?
Sueña el rico en su riqueza
que más cuidados le ofrece;
sueña el pobre que padece
su miseria y su pobreza;
sueña el que a medrar empieza,
sueña el que afana y pretende,
sueña el que agravia y ofende,
y en el mundo, en conclusión,
todos sueñan lo que son,
aunque ninguno lo entiende.
Yo sueño que estoy aquí
destas prisiones cargado,
y soñé que en otro estado
más lisonjero me vi.
¿Qué es la vida? Un frenesí,
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño:
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son.

Divergencia

Ante la falta de planes para el fin de semana,

me cojo un atajo y me subo al cielo.

Bazofia

Es como una especie de enfermedad monstruosa que inconscientemente va invadiendo tu interior.

Empieza provocando urticaria, te blanquea el cerebro y se apodera del juicio... la tele es basura.

Historia de una flor

Se trata de una historia muy bonita y, por esta vez, es real.
Existe una flor que se oculta en lugares recónditos y que resulta prácticamente inaccesible a que alguien la descubra para llevársela a casa. Son tantos quienes la persiguen que el riesgo de extinguirse es muy alto, por eso, ha sido declarada especie protegida.
Su belleza y fortaleza han alimentado una leyenda viva que esconde ciertos misterios. Sólo crece de forma natural por encima de los 1.500 metros, en paredes y pendientes.
Se la considera un símbolo de valor y coraje; y la leyenda más extendida cuenta que los hombres que pretendían probar su amor tenían que subir más de 2.000 metros para conseguir una y entregarla a su amada.
También se dice que tomó su color de la luna y que es capaz de huir de los esfuerzos de los hombres que la persiguen, elevándose cada vez más en la montaña. Representa el honor, el mundo de los sueños y el amor eterno que nunca se secará. Su imagen es considerada como el reflejo perfecto de una belleza extraña y sosegada.

Y por si fuera poco, es muy culta: en el lenguaje de las flores, edelweiss significa 'escríbeme'.

Como no podía ser menos... una belleza así solo puede crecer en los Pirineos.

Hoy no existo

Tenía la intención de contaros algo, pero esto es todo lo que puedo hacer.

No lo puedo soportar

¿Por qué la belleza no es eterna? ¿Y por qué lo feo y mugriento no hay Dios que lo borre ?

Cada siete años, como una maldición bíblica, Venecia sufre una acqua alta. Sin pedir permiso, el mar se vuelve egoísta y toma a la fuerza la ciudad para inundarla. La de 1966 fue especialmente virulenta: en San Marcos había casi dos metros de agua. Hoy, un metro y medio.
Cada día baja el número de residentes en la ciudad, a día de hoy nadie compra una casa y la población de más edad supera en la estadística a los más jóvenes. Las enfermedades de tipo respiratorio están muy presentes y nadie quiere instalarse de nuevas en Venecia.
Está muriendo de la misma forma que murió Babilonia; porque todo lo bello se acaba.

Me produce tristeza, rabia y malestar comprobar que la belleza es perecedera y lo indecente, inmortal. Dicen que la naturaleza es sabia, yo lo dudo. Nadie cuerdo podría destrozar una joya.

Soy pluscuamperfecta

Antes de pensarlo, ya lo había decidido. Y lo peor: cuando quise dar el paso, ya lo había dado. Desconcertada y encantada de la vida, me dejé llevar por la corriente. Estaba inserta en una maraña de incertidumbres. Hermes no quiere ayudarme, pero siento que a mi alrededor vagan sentimientos pluscuamperfectos y ya no me interesa la huida.

El tiempo dirá

El pasado ya no es importante. Lo único bueno que ha sabido hacer es permitir que hoy siga aquí. Pero el presente es incierto y borroso. Y lo peor de todo, el baúl en el que guardo mis esperanzas se está empezando a desarmar.

El futuro está fuera de mi alcance... ¡y el de Charlotte también!

Me está matando...

¡Qué completa! ¡Pues esque aquí hay de todo! ¡Qué maravilla!
Estoy cansada de escuchar la misma frase.
¡Hay que ser tonto para creer que tenerlo todo es algo positivo!
Desde luego que lo tiene todo, aquí no falta de nada: ruido, humo,
luces, gente, prisas, suciedad, gritos, cara de enfado, miedo y hasta empujones.
¡Y muchos monumentos, y el Retiro, y la Puerta del Sol, y la de Alcalá!
A mi esto no me sirve, me conformo con menos.
Prefiero tumbarme en un jardín verde a escuchar el silencio que contemplar a la mismísima diosa Cibeles.
Lo tengo claro.
La ciudad no es para mi...
...¡me quiero escapar!

¡Magia!

¿Qué es la magia? No es la capacidad de producir resultados contrarios a lo esperado maltratando animales, haciendo trampas, engañando malamente... Es lo naturalmente inusual. Lo maravillosamente inventado. Y cada uno tiene su magia particular. Para mi, magia es...

Venecia

La escritura

La elegancia natural

Y Don Quijote, y las piruletas, y el viento, y la tinta, y las nubes, y las pompas de jabón. Y el silencio...

Peces de algodón

De la misma forma que se elevan montañas arenosas bajo el mar, nadan peces de algodón por el fondo del cielo.

Ésta es mi historia...

Fue un fin de semana maravilloso. Me levanté prontito... y salí a conocer el amanecer.

Caminé hasta el solitario jardín, conocido como el "jardín de las amoratadas y tristes margaritas".

Me acerqué hasta el mirador...

y, fascinado por el paisaje, me olvidé de que sufría vértigos.

Por la tarde me fui al acuario. ¡Me fascinan los peces! ¡Mirad que foto tan bonita me hizo una señora!

Se durmió el sol, y con su cerrar de ojos se despertó la luna.

Nunca se me ha dado bien eso de bailar, así que aproveché la discreción de la noche para echarme un baile.

Pero enseguida me fui a casita. La noche no es para mí.

Como el árbol sabio

Ser o no ser, no lo tengo claro. Hay días en los que mejor desaparecer y evitar una mala suerte. No estoy de buenas. No sé dónde está el error. Mía no es la culpa, pero la perjudicada soy yo. ¡No entiendo de qué vas! A veces me pintas una sonrisa de sol a sol, otras, me haces sentir como si fuese la culpable de mi ruina mental... como el árbol sabio y veterano al que un mal tipo le ha arrancado las frescas hojas para limitarle su brillantez y juventud.

¡Odiooo!

Es el momento idóneo para mandar al infierno muchas cosas: a los tíos que mean en las bocas de metro, a los que van andando por la calle a paso por minuto, a los que abusan de mis pocos conocimientos y, también, a las personas asquerosas que teniendo parte de culpa se lavan las manos para ser siempre las más fantásticas en su trabajo. ¡Os odiooo!

Campanilla

Quisiera vivir en el País de Nunca Jamás,
volar por los tejados con Peter Pan,
encontrar mi sombra,
o, mejor, volverme invisible como Campanilla
para poder escapar de esta extraña pesadilla.

Vivo en un guindo

Me alimento de ilusiones. Así estoy, que parece que me he caído de un guindo. Pero por el momento no me va tan mal, vivo en mi mini mundo y cuando me da la gana bajo a darme una vuelta para comprobar que todo sigue igual, que no me estoy perdiendo nada. Y allá arriba, en mi guindo, soñé que me convertía en editora y que montaba una editorial llamada Puño&letra, cuyo catálogo lo conformaban libros de exquisito diseño. Y de pronto me desperté, abrí los ojos, y esto fue lo que vi.

No quiero ser grande

Quiero ser siempre pequeña,
yo no quiero crecer,
quiero vivir en mi mundo,
maldito tiempo, ¿por qué te he de obedecer?

Bologna

Por si no lo sabíais, a las ciudades también se les cruzan los cables cuando tienen un mal día.

Soy inestable

Dicen que el vértigo es una falta de estabilidad en el espacio. Y yo lo sufro.

No sé bien dónde piso, pero me gusta sentir incertidumbre en cada paso que doy.

Curiosidades del viento

Los diablos de agua suelen emitir un suave silbido apagado mientras sueltan espuma y plantas acuáticas, lanzándolas al aire, razón por la cual se ha sugerido que las tormentas giratorias podrían constituir la base de muchos monstruos legendarios. La gran serpiente marina del Lago Victoria, al este de Africa, "anuncia su llegada con un terrible bramido y emerge del lago para devorar seres humanos, canoas y todo lo que se halle en su camino".

La velocidad del viento es directamente proporcional al precio del peinado. (Murphy)

El monumento más importante representando a los vientos es la torre octogonal de Andrónico de Cirro en Atenas. Cada uno de los ocho lados del monumento representa uno de los ochos vientos principales en actitud voladora. Un Tritón móvil en el centro de la cúpula señalaba con su vara al viento que soplaba en cada momento.

No hay viento favorable para el que no sabe dónde va. (Séneca)

Los remolinos y las fuertes corrientes de aire que producen las nubes de lluvia pueden arrastrar hacia arriba una completa gama de objetos que posteriormente se depositan a cierta distancia con consecuencias alarmantes y a veces simpáticas. Hay datos recientes y creíbles de muchas partes del mundo de chubascos de arañas, peces, ranas y gusanos. Pero el más habitual es el chaparrón de lluvia coloreada, resultado de partículas de tierra o polvo transportadas por aire y atrapadas en las gotas de lluvia…

Escritor a la fuerza

Lo confieso: la literatura es mi sustituta perfecta de la religión y las drogas. Es algo necesario, la ocasión ideal para viajar a nuevos mundos sin gastar dinero ni perjudicarte la salud. Una creencia como otra cualquiera en la que, efectivamente, hay una hipótesis y unos resultados de verificación. No hay muestras verídicas de que Dios viviera por nosotros, en cambio, hay constancia que muchos escritores viven por y para la escritura.
Os pondré el ejemplo de Antonio Gala, tres veces doctor y abogado del Estado, todo por empeño de su padre. Pero por mucho que quisiera complacerle, su verdadera vocación era la escritura y aunque decidió dejarla en un segundo plano, acabó necesariamente dedicado a ella. Fueron muchos los que se negaron a ocultar la voz de este gran autor, él tenía que escribir.

Hay personas que no pueden estar calladas, porque la escritura es un don que no entiende de reglas. Y porque cuando se nace escritor es como cuando se avecina un tornado: no hay quien los pare.

Día negro

Ha sido un día negro. ¿Y qué tiene de malo? Según la psicología del color, el negro es símbolo del error, del mal, del misterio y, en ocasiones, de algo impuro. Es la usencia de color, esto es, la muerte. ¡No sé a qué viene tanto empeño! El error es positivo pues siempre se aprende de él; el mal, en su justa medida, no está nada mal; y el misterio incluye los tres dones fundamentales de todo investigador: ilusión, intriga e interés.

Y digo que hoy ha sido un día negro porque me he equivocado tres veces, me he portado mal, estoy muerta de cansancio y encima sigo sin descifrar mi gran misterio: ¿por qué abrimos la boca cada vez que miramos al techo?

Hoy no he podido pensar

primer día de trabajo... pero sigo teniendo el cerebro enroscado.

...reclamando al Ratoncito Pérez.

Esto sí que es un objeto devaluado...

¿Conoceis algún juguete más inutil que este?

Quien diga que nunca ha jugado con estas cámaras ¡miente!

Mira que es un juego bien tonto, porque una vez que le das al botón y ves que la sorpresa es ver cómo sale el pajarito a la velocidad del rayo... ¿para qué sirve? No hace fotos, no es estéticamente bonita, no te hace pensar, no sirve para cantar ni para hacer gimnasia, no es un animal de compañía ni sirve para comer. Solo Gómez de la Serna le dedicaría un buen rato de estudio.

¿Helado?

Los cocineros están locos. Y lo sé de buena mano. ¿No tenéis nada mejor que hacer que inventar lo inventable?
Un helado de fresa, de vainilla, de limón, de café o de turrón, es un helado.
Eso que vosotros llamáis helado de lentejas, helado de cocido madrileño, helado de tortilla o de pollo a la menta, no es un helado. Es un mejunje frío mal fabricado.

Porque de la misma forma que es imposible que el pan sepa a melón, puesto que es su sabor lo que hace que todos lo consideremos como pan, es imposible que un helado sepa a pinchos morunos.

Por cierto, ¿sabéis cuál es uno de los últimos sabores inventados? ¡El helado de sangre de pescado!

Horterada imperdonable

Hay que ser muy cruel para regalar semejante horterada. Pobre niña, toda mona vestida de Comunión y jugando con una muñeca diabólica. Ahora entiendo porqué las niñas son como pequeños diablillos...

Sesteando

¡Mis últimos cuatro días de vacaciones! Estoy cansada de tanta tontería. Será mejor si me detengo en el camino a dormitar a la sombra de un pino. Vosotros podeis retomar vuestras tareas, que yo me quedo a esperar por si viene algún duende que me invite a formar parte de sus cuentos de fantasía. Debo ser rara... pero siempre he preferido vivir una falsa realidad que una realidad falsa.

Pinocho

Después de los ojos le hizo la nariz. Pero su nariz, que acababa de ser tallada, comenzó a crecer... Y crecía y crecía, hasta convertirse en pocos minutos en una narizota sin final.

Me encantaría que todos fuesemos Pinocho. Así, los mentirosos serían descubiertos y su propia nariz, como si de una especie de dardo se tratase, se convertiría en su cruel objeto de tortura.

Candados

Al parecer, el grupo de centroizquierda el Olivo del distrito XX, donde se encuentra el famoso puente, pidió que se limpiasen las farolas y que se crease una estructura específica para colocar los candados y no estropear así el patrimonio cultural. Sin embargo, el partido de centroderecha Forza Italia cree que es una "ofensa a los enamorados" y recuerda que en estos momentos en que hay tantos mensajes de odio no se pueden "banalizar los sentimientos de amor".

La tradición de enganchar un candado, en el que los enamorados escriben sus iniciales, a las farolas del puente Milvio para después tirar la llave al río Tévere, surgió a partir del libro de Federico Moccia Ho voglia di te (Tengo ganas de ti) que se llevó a la gran pantalla en 2006.

Una pena que un pequeño símbolo que se ha convertido en moda gracias a la literatura pueda desaparecer por simples motivos estéticos ¡Pueden estar tranquilos! aún no ha llegado el día en que se hunda el puente por el peso del amor...

Hoy es el día...

¡Por fin! mi blog empieza a tener sentido. Espero vuestros comentarios y ante todo que os guste.